Tão Forte, Tão Frágil

  - Nem sei se estou bem – diz a atendente de um supermercado que acaba de brigar com o marido.

  Seus olhos vazios encontram os da compradora, uma senhora idosa na casa dos setenta anos.

  - Como disse? – perguntou à senhora.

  - CPF na nota? – pergunta a atendente, com um sorriso forçado estampado na cara.

  E assim, os minutos passam.

  - Bom dia...

  - Boa tarde...

  - Boa noite...

  Os ponteiros avançam lentamente no sentido da liberdade extrema. Até que eles a liberam de seu uniforme suado, dos seus dedos calejados, da sua falta de humor, da sua moderada situação.

   Chegou o momento de respirar o ar puro do lado de fora... Sentir teu cheiro, exaltar seu frio ou calor; mergulhar em seus desejos profundos até a mais infinita desilusão. O lado de fora nunca pareceu tão aconchegante.

   Ruas sinuosas e pessoas sem rostos... Beco sem saída.

   Vontade de fazer o errado, de explodir o mundo em mil pedaços... Sinal de justiça/injustiça.

    Ela queria deitar, queria dormir... Mas não podia.

    Estava cansada, estava exausta... Mas funcionava.

    Quando abriu a porta de casa, sentiu o sapato apertar as pontas dos pés.

    O marido, um cara gordo e baixo, começou a anunciar mais um milhão de problemas. Era o que faltava?

    “As interligações, os esforços, não valiam de nada? O que é isso? Não posso ser o fantoche da história? A atriz do cinema? Não posso me calar? Não posso nem ao menos... EXPLODIR?”

   - Você está me ouvindo? – pergunta o marido.

   “Estou cansada, estou cheia.”

   - Estou sim, pode falar querido.

   - Estamos precisando de uma faxineira, essa casa está uma bagunça.

   Então, porque você simplesmente não tira essa bunda nojenta da cadeira e me ajuda a limpar?

   - Eu vou arrumar, amor. Acabei de chegar.

   - Você sempre diz isso. Não está dando. Você não percebe que não está dando conta das suas funções?

   “Sou um objeto perdendo a data da validade. Não presto pra nada, quem sabe enferrujada?”

    As reclamações passam, sempre passam. À noite ele a procura na cama, com a mão boba debaixo do cobertor, percorre os dedos pelo lençol até encontrar a fonte pra saciar os seus desejos.

    Ela pensa em não deixar, em gritar. O coração bate mais forte, num turbilhão de emoções conflituosas. De repente falta ar. Nervosa, ela fica paralisada.

   O marido, fedido e suado como um porco a alcança, no final... monta.

    Ela olha para o céu, e encontra o rosto endiabrado do seu marido.

    Ela olha para as estrelas, e encontra um teto rachado.

    Ela olha para o escuro, e enxerga o relógio.

    Era hora de ser mulher, de trabalhar, de cuidar da casa, do marido. Acordou cedo, pronta para servir.